ACTE PREMIER

SCENE IV

 

Une place sur laquelle est située la maison de Capulet.

Entrent Roméo, costumé ; Mercutio, Benvolio, avec cinq ou six autres masques ; des gens portant des torches, et des musiciens.

 

ROMÉO. - Voyons, faut-il prononcer un discours pour nous excuser ou entrer sans apologie ?

BENVOLIO. - Ces harangues prolixes ne sont plus de mode.

Nous n'aurons pas de Cupidon aux yeux bandés d'une écharpe, portant un arc peint à la tartare, et faisant fuir les dames comme un épouvantail ; pas de prologue appris par coeur et mollement débité à l'aide d'un souffleur pour préparer notre entrée. Qu'ils nous estiment dans la mesure qu'il leur plaira; nous leur danserons une mesure, et nous partirons.

ROMÉO. - Qu'on me donne une torche ! Je ne suis pas en train pour gambader! Sombre comme je suis, je veux porter la lumière.

MERCUTIO. - Ah! mon doux Roméo, nous voulions que vous dansiez.

ROMÉO. - Non, croyez-moi : vous avez tous la chaussure de bal et le talon léger : moi, j'ai une âme de plomb qui me cloue au sol et m'ôte le talent de remuer

MERCUTIO. - Vous êtes amoureux; empruntez à Cupidon ses ailes, et vous dépasserez dans votre vol notre vulgaire essor.

ROMÉO. - Ses flèches m'ont trop cruellement blessé pour que je puisse m'élancer sur ses ailes légères; enchaîné comme je le suis, je ne saurais m'élever au-dessus d'une immuable douleur, je succombe sous l'amour qui m'écrase.

MERCUTIO. - Prenez le dessus et vous l'écraserez : le délicat enfant sera bien vite accablé par vous.

ROMÉO. - L'amour, un délicat enfant ! Il est brutal, rude, violent ! il écorche comme l'épine.

MERCUTIO. - Si l'amour est brutal avec vous, soyez brutal avec lui ; écorchez l'amour qui vous écorche, et vous le dompterez. (Aux valets. ) Donnez-moi un étui à mettre mon visage !

(Se masquant. ) Un masque sur un masque ! Peu m'importe à présent qu'un regard curieux cherche à découvrir mes laideurs ! Voilà d'épais sourcils qui rougiront pour moi !

BENVOLIO. - Allons, frappons et entrons ; aussitôt dedans, que chacun ait recours à ses jambes.

ROMÉO. - À moi une torche ! Que les galants au coeur léger agacent du pied la natte insensible. Pour moi, je m'accommode d'une phrase de grand-père : je tiendrai la chandelle et je regarderai... À vos brillants ébats mon humeur noire ferait tache.

MERCUTIO. - Bah ! la nuit tous les chats sont gris ! Si tu es en humeur noire, nous te tirerons, sauf respect, du bourbier de cet amour où tu patauges jusqu'aux oreilles... Allons vite.

Nous usons notre éclairage de jour...

ROMÉO. - Comment cela ?

MERCUTIO. - Je veux dire, messire, qu'en nous attardant nous consumons nos lumières en pure perte, comme des lampes en plein jour... Ne tenez compte que de ma pensée :

notre mérite est cinq fois dans notre intention pour une fois qu'il est dans notre bel esprit.

ROMÉO. - En allant à cette mascarade, nous avons bonne intention, mais il y a peu d'esprit à y aller.

MERCUTIO. - Peut-on demander pourquoi ?

ROMÉO. - J'ai fait un rêve cette nuit.

MERCUTIO. - Et moi aussi.

ROMÉO. - Eh bien ! qu'avez-vous rêvé ?

MERCUTIO. - Que souvent les rêveurs sont mis dedans !

ROMÉO. - Oui, dans le lit où, tout en dormant, ils rêvent la vérité.

MERCUTIO. - Oh ! je vois bien, la reine Mab vous a fait visite.

Elle est la fée accoucheuse et elle arrive, pas plus grande qu'une agate à l'index d'un alderman, traînée par un attelage de petits atomes à travers les nez des hommes qui gisent endormis. Les rayons des roues de son char sont faits de longues pattes de faucheux ; la capote, d'ailes de sauterelles; les rênes, de la plus fine toile d'araignée ; les harnais, d'humides rayons de lune. Son fouet, fait d'un os de griffon, a pour corde un fil de la Vierge. Son cocher est un petit cousin en livrée grise, moins gros de moitié qu'une petite bête ronde tirée avec une épingle du doigt paresseux d'une servante. Son chariot est une noisette, vide, taillée par le menuisier écureuil ou par le vieux ciron, carrossier immémorial des fées. C'est dans cet apparat qu'elle galope de nuit en nuit à travers les cerveaux des amants qui alors rêvent d'amour sur les genoux des courtisans qui rêvent aussitôt de courtoisies, sur les doigts des gens de loi qui aussitôt rêvent d'honoraires, sur les lèvres des dames qui rêvent de baisers aussitôt ! Ces lèvres, Mab les crible souvent d'ampoules, irritée de ce que leur haleine est gâtée par quelque pommade. Tantôt elle galope sur le nez d'un solliciteur, et vite il rêve qu'il flaire une place ; tantôt elle vient avec la queue d'un cochon de la dîme chatouiller la narine d'un curé endormi, et vite il rêve d'un autre bénéfice ; tantôt elle passe sur le cou d'un soldat, et alors il rêve de gorges ennemies coupées, de brèches, d'embuscades, de lames espagnoles, de rasades profondes de cinq brasses, et puis de tambours battant à son oreille ; sur quoi il tressaille, s'éveille, et, ainsi alarmé, jure une prière ou deux, et se rendort. C'est cette même Mab qui, la nuit, tresse la crinière des chevaux et dans les poils emmêlés durcit ces noeuds magiques qu'on ne peut débrouiller sans encourir malheur.

C'est la stryge qui, quand les filles sont couchées sur le dos, les étreint et les habitue à porter leur charge pour en faire des femmes à solide carrure. C'est elle...

ROMÉO. - Paix, paix, Mercutio, paix. Tu nous parles de riens !

MERCUTIO. - En effet, je parle des rêves, ces enfants d'un cerveau en délire, que peut seule engendrer l'hallucination, aussi insubstantielle que l'air, et plus variable que le vent qui caresse en ce moment le sein glacé du nord, et qui, tout à l'heure, s'échappant dans une bouffée de colère, va se tourner vers le midi encore humide de rosée !

BENVOLIO. - Ce vent dont vous parlez nous emporte hors de nous-mêmes : le souper est fini et nous arriverons trop tard.

ROMÉO. - Trop tôt, j'en ai peur ! Mon âme pressent qu'une amère catastrophe, encore suspendue à mon étoile, aura pour date funeste cette nuit de fête, et terminera la méprisable existence contenue dans mon sein par le coup sinistre d'une mort prématurée. Mais que celui qui est le nautonier de ma destinée dirige ma voile !... En avant, joyeux amis !

BENVOLIO. - Battez, tambours ! (Ils sortent. )

ACTE PREMIER

SCENE III

 

Dans la maison de Capulet.

Entrent lady Capulet et la nourrice.

 

LADY CAPULET. - Nourrice, où est ma fille ? Appelle-la.

LA NOURRICE. - Eh ! par ma virginité de douze ans, je lui ai dit de venir.. (Appelant. ) Allons, mon agneau ! allons, mon oiselle! Dieu me pardonne!... Où est donc cette fille ?...

Allons, Juliette !

Entre Juliette.

JULIETTE. - Eh bien, qui m'appelle ?

LA NOURRICE. - Votre mère.

JULIETTE. - Me voici, madame. Quelle est votre volonté ?

LADY CAPULET. - Voici la chose... Nourrice, laisse-nous un peu ; nous avons à causer en secret... (La nourrice va pour sortir.) Non, reviens, nourrice ; je me suis ravisée, tu assisteras à notre conciliabule. Tu sais que ma fille est d'un joli âge.

LA NOURRICE. - Ma foi, je puis dire son âge à une heure près.

LADY CAPULET. - Elle n'a pas quatorze ans.

LA NOURRICE. - Je parierais quatorze de mes dents, et, à ma grande douleur je n'en ai plus que quatre, qu'elle n'a pas quatorze ans... Combien y a-t-il d'ici à la Saint-Pierre-ès-Liens ?

LADY CAPULET. - Une quinzaine au moins.

LA NOURRICE. - Au moins ou au plus, n'importe ! Entre tous les jours de l'année, c'est précisément la veille au soir de la Saint-Pierre-ès-Liens qu'elle aura quatorze ans. Suzanne et elle, Dieu garde toutes les âmes chrétiennes! étaient du même âge... Oui, à présent, Suzanne est avec Dieu : elle était trop bonne pour moi ; mais, comme je disais, la veille au soir de la Saint-Pierre-ès-Liens elle aura quatorze ans ; elle les aura, ma parole. Je m'en souviens bien. Il y a maintenant onze ans du tremblement de terre ; et elle fut sevrée, je ne l'oublierai jamais, entre tous les jours de l'année, précisément ce jour-là ; car j'avais mis de l'absinthe au bout de mon sein, et j'étais assise au soleil contre le mur du pigeonnier ; monseigneur et vous, vous étiez alors à Mantoue... Oh ! j'ai le cerveau solide !... Mais, comme je disais, dès qu'elle eut goûté l'absinthe au bout de mon sein et qu'elle en eut senti l'amertume, il fallait voir comme la petite folle, toute furieuse, s'est emportée contre le téton ! Tremble, fit le pigeonnier ; il n'était pas besoin, je vous jure, de me dire de décamper... Et il y a onze ans de ça ; car alors elle pouvait se tenir toute seule ; oui, par la sainte croix, elle pouvait courir et trottiner tout partout ; car, tenez, la veille même, elle s'était cogné le front ; et alors mon mari, Dieu soit avec son âme ! c'était un homme bien gai ! releva l'enfant : oui-da, dit-il, tu tombes sur la face ?

Quand tu auras plus d'esprit, tu tomberas sur le dos ; n'est-ce pas, Juju ? Et, par Notre-Dame, la petite friponne cessa de pleurer et dit : oui ! Voyez donc à présent comme une plaisanterie vient à point ! Je garantis que, quand je vivrais mille ans, je n'oublierais jamais ça : N'est-ce pas, Juju ? fit-il ; et la petite folle s'arrêta et dit : oui !

LADY CAPULET. - En voilà assez ; je t'en prie, tais-toi.

LA NOURRICE. - Oui, madame; pourtant je ne peux pas m'empêcher de rire quand je songe qu'elle cessa de pleurer et dit : oui ! Et pourtant je garantis qu'elle avait au front une bosse aussi grosse qu'une coque de jeune poussin, un coup terrible ! et elle pleurait amèrement. oui-da, fit mon mari, tu tombes sur la face ? Quand tu seras d'âge, tu tomberas sur le dos : n'est-ce pas, Juju ? Et elle s'arrêta et dit : oui !

JULIETTE. - Arrête-toi donc aussi, je t'en prie, nourrice !

LA NOURRICE. - Paix ! j'ai fini. Que Dieu te marque de sa grâce ! tu étais le plus joli poupon que j'aie jamais nourri ; si je puis vivre pour te voir marier un jour, je serai satisfaite.

LADY CAPULET: - Voilà justement le sujet dont je viens l'entretenir.. Dis-moi, Juliette, ma fille, quelle disposition te sens-tu pour le mariage ?

JULIETTE. - C'est un honneur auquel je n'ai pas même songé.

LA NOURRICE. - Un honneur ! Si je n'étais pas ton unique nourrice, je dirais que tu as sucé la sagesse avec le lait.

LADY CAPULET. - Eh bien, songez au mariage, dès à présent ; de plus jeunes que vous, dames fort estimées, ici à Vérone même, sont déjà devenues mères ; si je ne me trompe, j'étais mère moi-même avant l'âge où vous êtes fille encore. En deux mots, voici : le vaillant Pâris vous recherche pour sa fiancée.

LA NOURRICE. - Voilà un homme, ma jeune dame! un homme comme le monde entier.. Quoi ! c'est un homme en cire !

LADY CAPULET. - Le parterre de Vérone n'offre pas une fleur pareille.

LA NOURRICE. - Oui, ma foi, il est la fleur du pays, la fleur par excellence.

LADY CAPULET. - Qu'en dites-vous ? pourriez-vous aimer ce gentilhomme ? Ce soir vous le verrez à notre fête ; lisez alors sur le visage du jeune Pâris, et observez toutes les grâces qu'il a tracées la plume de la beauté ; examinez ces traits si bien mariés, et voyez quel charme chacun prête à l'autre ; si quelque chose reste obscur en cette belle page, vous le trouverez éclairci sur la marge de ses yeux. Ce précieux livre d'amour, cet amant jusqu'ici détaché, pour être parfait, n'a besoin que d'être relié !... Le poisson brille sous la vague, et c'est la splendeur suprême pour le beau extérieur de receler le beau intérieur ; aux yeux de beaucoup, il n'en est que plus magnifique, le livre qui d'un fermoir d'or étreint la légende d'or ! Ainsi, en l'épousant, vous aurez part à tout ce qu'il possède, sans que vous-même soyez en rien diminuée.

LA NOURRICE. - Elle, diminuer ! Elle grossira, bien plutôt.

Les femmes s'arrondissent auprès des hommes !

LADY CAPULET, à Juliette. - Bref, dites-moi si vous répondrez à l'amour de Pâris.

JULIETTE. - Je verrai à l'aimer, S'il suffit de voir pour aimer! mais mon attention à son égard ne dépassera pas la portée que lui donneront vos encouragements.

Entre un valet.

LE VALET. - Madame, les invités sont venus, le souper est servi ; on vous appelle ; on demande mademoiselle ; on maudit la nourrice à l'office ; et tout est terminé. Il faut que je m'en aille pour servir ; je vous en conjure, venez vite.

LADY CAPULET. - Nous te suivons. Juliette, le comte nous attend.

LA NOURRICE. - Va, fillette, va ajouter d'heureuses nuits à tes heureux jours. (Tous sortent. )