Hugo, Les Contemplations,  (1856)

 

Le poète s’en va dans les champs ; il admire,

Il adore ; il écoute en lui-même une lyre ;

Et le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs,

Celles qui des rubis font pâlir les couleurs,

Celles qui des paons même éclipseraient les queues,

Les petites fleurs d’or, les petites fleurs bleues,

Prennent, pour l’accueillir agitant leurs bouquets,

De petits airs penchés ou de grands airs coquets,

Et, familièrement, car cela sied aux belles :

Tiens ! c’est notre amoureux qui passe ! disent-elles.

Et, pleins de jour et d’ombre et de confuses voix,

Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois,

Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les érables,

Les saules tout ridés, les chênes vénérables,

L’orme au branchage noir, de mousse appesanti,

Comme les ulémas quand paraît le muphti,

Lui font de grands saluts et courbent jusqu’à terre

Leurs têtes de feuillée et leurs barbes de lierre,

Contemplent de son front la sereine lueur,

Et murmurent tout bas : C’est lui ! c’est le rêveur !

A Mademoiselle

 

Oui, femme, quoi qu'on puisse dire

Vous avez le fatal pouvoir

De nous jeter par un sourire

Dans l'ivresse ou le désespoir.

 

Oui, deux mots, le silence même,

Un regard distrait ou moqueur,

Peuvent donner à qui vous aime

Un coup de poignard dans le coeur.

 

Oui, votre orgueil doit être immense,

Car, grâce à notre lâcheté,

Rien n'égale votre puissance,

Sinon, votre fragilité.

 

Mais toute puissance sur terre

Meurt quand l'abus en est trop grand,

Et qui sait souffrir et se taire

S'éloigne de vous en pleurant.

 

Quel que soit le mal qu'il endure,

Son triste sort est le plus beau.

J'aime encore mieux notre torture

Que votre métier de bourreau.

11 Janvier 1839

Alfred de Musset